sábado

CUMPLI LOS 30

y pedí que apagaran las luces y me cantaran el feliz cumpleaños sobre una porción de torta mousse que compró la culpa.

viernes

¿por qué no hicimos la revolución?

Costo: El curso tiene un costo de $2800 (pesos argentinos Dos mil ochocientos) o U$S 200 ( dólares estadounidenses Doscientos). Se puede abonar en dos cuotas de $1400 o U$S100 cada una o mediante un pago bonificado de $2500 o U$S 180.

ultimamente

sentada no fluyendo en un sillón allá en el rincón

dije familiar

No tiene mucho sentido compararse con los demás pero aquí voy:
vivo con una persona que tiene una relación muy cercana con sus padres, por cuestiones logísticas ve o pasa por la casa de la madre dos o tres veces a la semana, ella lo espera con comida, mates, chocolate. El padre también está presente, una vez por semana viene a casa y conversa con nosotros.
EN CAMBIO Mis viejos no aportan mucho a la dinámica familiar. A papá lo veo menos de una vez por mes, por wasap me manda audios de 9 segundos y yo le contesto con texto "bien". A mamá le escribo o llamo cuando estoy triste, me aconseja que me divorcie y que busque trabajo.
fin de la comparación

A veces a la noche me despierto porque la nena tiene miedo y viene a nuestra cama, no sé porqué me desvela zarpado entonces me quedó ahí un poco apretujada entre ronquidos ajenos preguntándome qué será de mí que mis viejos (medio) no quieren *inserte aquí un verbo querendón*. van cayendo las fichas fantasmagóricas: frases, observaciones,  mi vieja con un hacha y un martillo, mi papá jugando a los jueguitos. se revelan universos paralelos donde hago altruismos, llamados, terapia, confrontaciones, monografías, constelaciones. por la mañana se me ocurren un montón de salidas lógico-prácticas para este embrollo neurótico me quedo con dos
let it go.
let it be.

y si hay alguien que tiene la culpa pues no seré yo.
(1) mensaje sin leer de mamucha: es un virus


\_(ツ)_/¯




domingo

casi lo posteo en el feis


creo que la gente debería hacer sus propios feriados, disponer de ciertas fechas celebratorias para cada cosa que considere de importancia. tengo una semi-certeza de que es algo que funciona.
a una escala menor también, no? los días que de verdad importan tienen una boda, un funeral, una fiesta, una manifestación. por la mañana celebramos una cosa, por la noche otra, depende de como cada quién disponga sus horas. qué bueno sería tener todos los días así, llenos de rituales, cada minuto un momento real, algo que de verdad está sucediendo:

"No tener un minuto que el examen de la consciencia desconozca"

los acv siguen reclamando gente y yo pienso que en realidad son un regalo, una buena forma de irse... a menos que te dejen enchufado 20 años.
conozco a un tipo que viene celebrando un funeral hace una semana y que tiene uno de sus momentos álgidos el día de hoy con lo que llaman "ablación de órganos".
so it goes

2 de noviembre, 30 de octubre, 24 de marzo, 6 de marzo, 4 de  mayo, 1ro de mayo, 25 de mayo, 30 de diciembre, carnaval, año nuevo y navidad.

si naciste un día feriado el universo te hizo un guiño, si tu nombre completo está hecho de sustantivos comunes también, si naciste muerto también.

por otro lado y a modo de comentario completamente banal y egocéntrico: TENGO EL CHI BLOQUEADO, me casé, me convertí al wicca y al tao, lloré en el cine semi-vacío viendo star wars y dejé de escribir pero no de fumar.
quiero volverme más loca.






sábado

experimentando con las conectivas

mientras tanto fumo y extraño.
en el principio del asunto estoy en un subte celeste simulando una respuesta a una pregunta que hace mi interlocutor que está ahí de frentecostado pero el que habla no es samuel del todo, es también una hoja de yerba verde que saluda entre sus dientes.
a esta altura los carteles van al revés.
me cuesta armar oraciones confieso después.







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pues rescaté esto de entre los borradores

lunes

me sale de la (co)razón

30 de diciembre, a la medianoche

el otro día en un parque más allá del riachuelo vi una chica muy parecida a mi amiga muerta.
la miré unos segundos nada más, estaba en ese sector de la plaza donde se juntan lúmpenes morochos malabaristas, rubios con rastas que intentan hazañas, negros gordos fumados de risa haciendo un poco de música, chicas revoleando trapos de colores y cadenas con fuego.
entre todas esas caras, la diminuta ratoncita que fue mayra.
es igual! me dije para los adentros y algo pellizcó mi corazón.
entonces al otro día una persona me habló de fantasmas. me contó que los japoneses dicen que en realidad los fantasmas no son los muertos, sino imágenes de otras dimensiones que se superponen a ese lugar.
en ese parque tan confuso, tan glitch en la matrix ¿quiénes estaban realmente allí?
para no sufrir más invento una hélice que sale de mi frente y disuelve un tipo de mensaje sentimental = irracional en el fluido-éter.
voy a llorar por todo durante un par de días. aprendí en un libro de ciencia que la superficie de los ojos es la más limpia del cuerpo. estas lágrimas ayudan, cuando estoy sentimental puedo suspender un péndulo sobre un mapa imaginario y perfecto.
todas las vidas, las mismas calles!
hi-ho


No era Cecilia
Yo tuve una amiga que se llamó Cecilia
ese no era su nombre pero eso no importa
con Cecilia nos encontrábamos en un parque sin extensiones
un lugar iluminado por sus lagunas
caminábamos sin tocarnos ni hablar
yo al lado de ella ella al lado mío
Cecilia quería ir a un Club de Jazz en esa
extraña ciudad
hoy Cecilia está muerta
murió hace años
Leí la noticia en un diario con despreocupación
porque nunca supe que Cecilia había muerto
porque Cecilia no se llamaba Cecilia
se llamaba papel de diario chilena muerta
sudaca desaparecida chicana quemada
pero era joven y era hermosa
esperaba mis humeantes poemas
¡cuando yo era el huevón más sólo del mundo!
¡Cecilia era el contacto con la otra voz!
con tu voz
murió Cecilia la que soñaba con la revolución la que
soñaba con ese poema
hace muchos años nos abrazamos en ese parque de
luz y última vez
no sabíamos que era la última vez y por siempre
nos abrazamos no más como dos jóvenes chilenos
en el destierro más absoluto
nunca intercambiamos promesas de ningún tipo
porque ella era la promesa porque yo era la promesa
hoy sus huesitos enterrados quizá dónde
hoy los míos temblando vivos


poema inédito de Mauricio Redolés

viernes

no quiero que leas esto vo.lI

me crucé con male
 
la vi y frené.
le di un beso y un abrazo que en el momento mismo me di cuenta que fue demasiado efusivo.
me autodisculpo en un microsegundo de mi herencia tana y vuelvo a posar mis ojos hacia afuera, es decir hacia male.
tiene unos ojos increíbles, me pregunta por el trabajo y manda saludos a la familia (total...) y yo, ¿cómo pude actuar?
la siguiente cuadra fue pensar en ella, le dediqué cada uno de los pasos con sonrisa y mirada perdida. 
siempre la amé a male
nunca logré tocarle el corazón


soñé con geraldine

por la noche soñé con una nena q conozco, se escondía o perdía en el jardín de la casa de mi (no..!) el jardín estaba cubierto de un piso de madera y tenía un túnel ratonera que se comunicaba con otra casa. 
geraldine abrazaba un caballo tamaño hipocampo, un potrillo diminuto y peludo.
los busqué por arriba hasta que descubrí todo un nuevo mundo debajo de las tablas
y el túnel-ratonera
qué buen escondite dije, que tan laberinto del fauno todo.



fin.
hasta la siguiente transmisión aaaaaaha que onda? aguanten la ciencia y el año del cometa y la rosetta y malena, por sobre todo aguante malena

larry del rey

larry del rey se bambolea por el pasillo del 59, a la mitad de la 5ta vuelta sobre su declinante eje se abraza a un caño amarillo con el que establece un diálogo que apenas puedo reproducir sin que me tiemblen las piernimanos:
- ¿a qué altura estamos?
- al 3200
- ¿cuánto para las ruinas de san lorenzo?
(unos minutos de silencio)
- para el papa que está muerto!
- ah! 20 minutos calculale. che, me tengo que bajar ya larry, nos vemos la próxima
- ok, dale

entonces el caño amarillo bajó, dejando al cole con un timbre menos. larry consiguió asiento, se quedó dormido, se pasó de la parada indicada de forma que descendió donde pudo, justo antes le grité
-eeey larry! bancame, bajo con vos
y me bancó.
acordamos, en un diálogo que no voy a reproducir, peregrinar hasta luján, como para cumplir con algo. todos me contaron que son un mambo las caminatas a luján. los dos nos morimos de curiosidad, hambre y cansancio.
todavía no llegamos pero nos queda escabio.

continuafin


lunes

el cerebro volátil

estoy enferma, me siento muy mal y sin energía. me clavo un antibiótico radioactivo para exacerbación bacteriana aguda, el estómago me ruge, tengo que procurarme comida, echo por la borda toda mi existencia veganista y compro en el super cosas que jamás pensé q
una sopa y un puré de bolsa
ambos marca unilever
estoy haciendo una cola ENORME con estas mierdas empaquetadas porque es domingo a la noche, toso y quiero desmayarme. mis ojos revientan de rojos con lagañas. no recuerdo si dormí siesta. q mierda q es mi vida repito mental mantra hasta que sale en voz alta ay ya no me importa nada COF COF
la gente se renueva, ahora estoy parada junto a la savora.
una voz chillona de hombre gordo pelado con alguna deformidad glandular del fondo de la cola empieza
- esto tiene conservantes
- seguro -le responde una voz de hombre
- a todo le ponen, ahora es todo artificial -sigue mi gordito chillón- todo esto es veneno, los cubos de sopa si sabés cómo los hacen no los comés
- ah no!
- las porquerías q les ponen, a los poyos los alimentan con hormonas no con maíz como antes, los inflan, los inflan con veneno los inflan.

llega mi turno de caja, compro 5 artículos por menos de 50 pesos, siento un leve mareo y
se me apaga la tele, todo se pone negro, caigo con todo mi cuerpo hacia el suelo, ya no siento el romperse de mi cabeza contra el filo metálico,
por la frente me emana un choricito de seso, el chino dice
-pero qué carajos???



sábado

este es un final alternativo

en la tabaquería:

- pssfsy, js fhghhhhss i uunut (palabras en dialecto tabaquero)
- dale ¿algo más vas a llevar, corazón?
- nada más!
- cuarenta y tres con cincuenta
- ehmmm ¿me puedo quedar un rato más?
- fhhhtt tuuuuif alcur

viernes

hacer un plan

salgo a comprar yerba pero antes pongo la pava así cuando vuelvo ya está el agua caliente
¿y si me muero en la esquina?
quedará el gas prendido, la pava en el fuego
mejor no

no quiero que leas esto

los chicoamigos repetían en el bondi:
artl arlt arlt arlt arlt
cómo pronunciar?
frenada pati nada y choque posterior
occipital
craneal
entienden? de la cabeza

mente solitaria
arlt arlt arlt arlt arlt

juega en el hipódromo
arlt arlt arlt arlt arlt
bajoneado por una disléxica

arlt arlt arlt arlt arlt

en el baño del pancho diez
arlt arlt arlt arlt arlt
¿qué van a tomar los señores?

arlt arlt arlt arlt arlt 

uno solo en la oscuridad
arlt arlt arlt arlt arlt
no se puede dormir

arlt arlt arlt arlt arlt 
cómo pronunciar?

los chicoamigos se acuerdan de los chicoamigos?
sacudieron por el hombro
al único integrante dormido
despertate buen final

jueves

parques

Si los faroles brillaran

 

Si los faroles brillaran, el rostro santo se marchitaría
preso en un octógono de insólita luz,
y todos los muchachos del amor
se cuidarían de perder la gracia.
Los rasgos de sus íntimas tinieblas
están hechos de carne, pero que venga el falso día
y que los labios de ella pierdan sus ajados colores,
que el traje de la momia muestre un antiguo pecho.

Me han dicho que piense con el corazón
pero el corazón, como el cerebro, conduce al desamparo;
me han dicho que piense con el latido,
que cambie el ritmo de la acción cuando el latido se acelere
hasta que en un plano se confundan el campo y los tejados
tan rápido me muevo por desafiar al tiempo, el caballero quieto
cuya barba se agita en el viento de Egipto.

He oído el contar de muchos años
y muchos años tendrían que atestiguar un cambio.

La pelota que arrojé cuando jugaba en el parque
aún no ha tocado el suelo.

Dylan Thomas






 

viernes

Ursula K. Le Guin

Luz, luz del alma.
Bernardo Houssay


¿Qué es el Lenguaje?
Esta pregunta, capital para la ciencia de los zoolingüistas, ha sido contestada -cierto que un tanto heurísticamente- por la misma existencia de la ciencia. El lenguaje es comunicación. Este es el postulado sobre el que descansa nuestra teoría y nuestra investigación, y del q proceden nuestros descubrimientos; y es el hecho que esos mismos descubrimientos ratifican la veracidad del postulado. Pero al enunciar una pregunta, afín pero no idéntica, como qué cosa puede ser el Arte, nos encontramos con una ausencia de respuestas satisfactorias.
Tolstoi, en el libro cuyo título es esa misma pregunta, respondió de manera clara y rotunda: el Arte es también comunicación. Una definición semejante ha sido aceptada, según mi más profundo convencimiento, con excesiva precipitación, sin el menor asomo de revisión y crítica por parte de los zoolingüistas. Por ejemplo, para hacerlo notar de alguna manera, ¿por qué los zoolingüistas estudian solamente animales?
¿Por qué? Porque las plantas no se comunican.
Las plantas no se comunican; esto es un hecho. Por consiguiente las plantas carecen de lenguaje; muy bien; hasta aquí sigue funcionando nuestro axioma de base. Por lo tanto, es obvio, las plantas no tienen arte. ¡Un momento, sin embargo! Esta última aseveración no parte de nuestro postulado básico, sino tan sólo del indemostrado argumento tolstiano.
¿Qué ocurriría si el arte no fuera comunicación?
¿O qué, si una parte de la producción artística lo fuera y la otra no?
Nosotros, animales en definitiva, capaces de realizar actos, sujetos a dependencias, buscamos (debo decir con exceso) un arte comunicativo, activo, dependiente; y cuando lo encontramos no podemos menos que reconocerlo. El desarrollo de este poder para detenraem así como la hablididad en las matizaciones, constituye una reciente y gloriosa proeza.
Ante lo cual me permito insinuar que, pese a los prodigiosos progresos llevads a cabo por los zoolingüistas durante las últimas décadas, nos encontramos todavía en el umbral de una verdadera edad del dominio lingüista. Por ello mismo no debemos convertirnos en esclavos de nuestras antiguas tesis. Aún no se han abierto nuestros ojos a los vastos horizontes que ante ellos despliegan. En suma, no nos hemos encarado con el casi terrorífico desafío de la Planta.
Si no en tanto que comunicación, el arte vegetal existe, y ello debe conducirnos a la revisión de algunos de los conceptos de nuestra ciencia y a preparar un competente equipo de técnicos. Pues no es ran sencillo eludir las exigencias críticas y técnicas que, necesarias para el estudio de los misteriosos asesinatos de la Comadreja, el erotismo del Batracio, la saga perforadora de la Lombriz, no son menos imprescindibles para afrontar el arte de la Secoya, la cadencia del Junco y muchas otras.
Esto ha sido irrevocablemente demostrado, paradójicamente, por el fracsaso -noble fracaso, sin embargo- de los esfuerzos del Dr. Srivas, de Calcuta, al usar cámaras fotográfixas con el objetivo abierto en exposición, a fin de registrar un léxico del Girasol. Su intento fue un desafío, pero condenado a la derrota. Pues su proyecto era cinético -un método apropiado a las artes comunicativas de las tortugas, las ostras y los perezosos. Había observado la extrema lentitud del movimiento de las plantas y sólo a partir de este dato debía ser resuelto el problema.
Problema que fue en aumento. El arte que él pretendía descubrir, si realmente existía, era un arte sin comunicación -y probablemente un arte exento de movimiento. Es posible que el Tiempo, ese elemento esencial, matriz y parámetro de todo arte animal conocido, no participe necesariamente del arte vegetal. Las plantas pueden muy bien usar un compás cuyo modelo sea la eternidad. Es algo que desconocemos.
Realmente se trata de algo que no conocemos. Todo cuanto hemos podido averiguar al respecto es que el Arte considerado como vegetal es completamente diferente del Arte animal. Qué es no podemos decirlo, pues todavía no lo hemos descubierto. Aún con cierta inseguridad puedo afirmar que existe, y cuando sea demostrada su existencia y conocida su esencia, ésta no consistirá en una acción sino en una reacción: advertiremos que no se tratará de una comunicación sino de una recepción. Será exactamente lo contrario de cuanto savemos y podemos identificar. Será el primer arte-pasivo que conozcamos.
Pero ¿podemos verdaderamente conocerlo? ¿Podemos verdaderamente entenderlo?
La empresa estará llena de dificultades. Ello es obvio. Sin embargo no debemos desesperar. Recuérdese que, incluso en pleno siglo XX, muchos artistas y científicos no creían en la posibilidad de que el Delfín llegara a ser comprendido por el cerebro humano. Una actitud semejante por nuestra parte nos llevaría a ser el hazmerreír de nuestros sucesores, de tal manera que cualquier fitolingüista dirá a algún crítico de estética: "Advierte usted que eran incapaces hasta de leer las Berenjenas?". Así, sonreirán ante nuestra ignorancia; y mientras continuarán aumentando sus éxitos, registrando, por ejemplo, la lírica de los líquenes sobre la cara norte de Pike's Peak.
Y con ellos, o después de ellos, aunque al principio no más que como un aventurero osado, aparecerá la figura del geolingüista, que, ignorando, casi despreciando, el delicado tránsito hacia la lírica liquen, querrá aprehender lenguajes todavía menos comunicativos, todavía más pasivos, enteramente atemporales: la fría y volcánica poesía de las rocas, cada una de las cuales será una palabra lanzada por la tierra desde tiempos inmemoriales, en la inmensa soledad, inmensa cofraternidad del cosmos.
 
  Fin.


*Extraído de "Las semillas de Acacia" ¡Gracias, Tato Germán!

Y después del Fin Ursula agrega: no es cierto que las plantas no se comuniquen. se ha comprobado que lo hacen mediante sustancias químicas segregadas por sus raíces. Cuando un enemigo ataca a una planta, comiendo sus hojas por ejemplo, esta, segrega un agente químico que detectado por sus vecinas desencadena una serie de procesos defensivos, como la alteración del sabor o la secreción de venenos.

miércoles

 X sueño q nado cerca de la orilla, entre olas gigantes. una playa tipo la balconada, el clima es frío no veraniego y las olas se me vienen encima amenazantes. tengo un poco de miedo pero bajo la superficie reina cierta calma, estar flotando en agua salada tranquiliza a una parte primitiva de mi ser.
es una sensación rara.

X sueño que se me caen los dientes. me angustio porque no encuentro un dentista de turno que me tape los agujeros, recorro dispensarios, hospitales, tomo remises, bondis, taxis, aviones para llegar pero nunca me arreglan el comedor, siempre despierto sin dientes.

X sueño que estoy en un avión, hay aterrizaje forzoso a veces en el mar, otras veces en la autopista. el avión va casi vacío, solo estoy yo con algún conocido, tal vez mi viejo. el avión es inestable, parece que se va a caer, vuelva imprudente, cada tanto soy el piloto.

X sueño que estamos en la terraza de un edificio de siete pisos, las columnas de concreto sin revocar están pintadas de verde oscuro. estamos refugiadas de una ola gigante que se apromixa, destructiva, a la ciudad.
el río de la plata se desborda, buenos aires se hunde. estoy convencida de estar estrategicamente ubicada para resistir el impacto pero bajo la superficie estoy aterrorizada. sin dudas la ola nos va a barrer, todas moriremos.

martes

la historia de Ricardo J. Noriega

tendría que inventarla pues no sé mucho al respecto de este personaje.

En la feria de la estación Quilmes hay un puesto de libros usados. Lo atiende una vieja con voz rasposa de Jockey Light y mate. Comparte el clan con viejas artesanas.
En su puesto hay poco pero muy variado. Revistas, historietas, autoayuda, ensayo, diamantes en bruto de la narrativa argentina, clásicos, ciencia ficción en inglés y español y aproximadamente una decena de títulos de "Biblioteca científica Salvat".
El comerciante de libros suele ser tan viejo como los libros que vende. Se le suman todas las páginas amarillas y ásperas a la cara y el pelo, alcanzan un nivel existencial extraordinario y fuera de nuestra realidad. 

Entre los libros que vende esta mujer hay algunos que tienen algo en común. Pertenecieron a la misma persona, un personaje llamado Ricardo J. Noriega. Con letra de matemático este tipo firmó las primeras páginas de los ejemplares de su, ahora extinta, biblioteca. 
El primero que compré de Noriega fue casual, sólo un nombre trazado en un libro usado. Otro finado más, como los dueños anteriores de los pantalones adquiridos en una feria americana. Sin embargo, al tercero que compré ya empecé a notar un patrón. Comencé a elaborar hipótesis ¿un viejo en bancarrota? ¿Un muerto?
Me inclino por la segunda. El hombre físicamente desaparecido se hizo presente como un holograma mental, me obsesiono, lo googleo, lo busco en Facebook. 
Ricardo J. Noriega tiene tres libros en mi biblioteca. Yo que me siento una huérfana solitaria encuentro cierta tranquilidad en esta especie de patronazgo intelectual que el Prof. Noriega ejerce sobre mí desde el más allá.
Me hace sentir parte de algo más grande y, pese a la racionalización de rigor, sonrío hacia las estrellas.

Por ahora aportó los siguientes títulos:
- Crónicas del gran tiempo
- Izquierda y derecha en el Cosmos (última adquisición)
- La cuarta dimensión
- Job, una comedia de justicia (nuevo!)
- Por la senda del hombre (nuevo!)

Aún la venta:
- El fin de la modernidad
 - ????



AQUEL QUE NO DEBE SER NOMBRADO

aquel que no debe ser nombrado,
NDSN para abreviar,

sabotea por los techos de los sueños
de la chica que no salía de su casa,
NSDSC para abreviar----
en consecuencia resultaba despierta
en el zénit de cualquier momento

aquel que no debe ser nombrado
primero apareció sin llorar
pero un día las cosas cambiaron
para bien o para mal,
cambiaron
y aparecieron humores

la chica que no salía de su casa
se dio a narrar la historia de los días
los cuales, a su vez, se dieron a la confusión
por tanta percusión entre felinos y roedores



por supuesto hubo un encuentro con fuga y desenlace
NDSN y NSDSC cayeron por un vórtex o vacío
vacío
en plena persecución, cazadores cazados,
llevándose con ellos los astros
y la cuenta corta de los días

FIN

jueves

¿cuánta información puede almacenar la humanidad Y DONDE?

todo esto de la era de la supermega comunicación, todo inmediato, todo líquido, las redes que paradójicamente nos terminan incomunicando, la banalización de todo, "las parajodas q encierra la posmodernidad", el metalenguaje, la realidad, el presente y nada más, el (?), el pelotudeo como ahora, la reproducción de todo y también del vacío, los exabytes, las millares de mentes zumbando como abejas en una colmena y como abeja en una colmena entender el lenguaje, etc.

para mí se resume en estar leyendo gratis un libro en pdf que me come la cabeza, cambiar de pestaña, click y ver un video que acaba de subir el autor de sí mismo acariciando un perro malo. 25 segundos.
caramba, esto es nuevo y las reacciones no han sido aún inventadas.